A. Amoures tropicales

Amoures tropicales

Ce jour là, j'arrive au sommet des montagnes. Devant moi une chaîne de vie infinie. Sur le côté une simple porte. Il suffit de  la franchir pour se retrouver définitivement ailleurs. Ne plus jamais repartir. Voici le récit.


— Sous le même toit ! Voilà ! J'aimerais vivre sous le même toit du monde que toi !
Elle prononce cette phrase dans un murmure, comme si elle parlait pour elle-même. La volonté que j'entende y est cependant manifeste. Du moins c'est ce que je crois.

Comme tous les jours de toute l'année, la nuit est tombée rapidement aux alentours de 18 heures sur la plage de Saint-Gilles. Au cœur de la nuit il n'y a plus grand monde. Nous regardons les étoiles. Le temps peut s'arrêter. L'éternité est installée.
Elle est belle. Trop peut-être. Trop pour moi sûrement. Cependant ce qui m'attire le plus ce sont ces phrases singulières un peu énigmatiques qu'elle prononce souvent. Qu'est-ce que ça veut dire « le même toit du monde que moi » ? Ne sommes-nous pas tous sous ce même toit, cette voûte céleste mystérieuse et sans fin que nous contemplons les yeux au ciel. Alors je me lance, forçant sur l'interrogatif :
— Le toit du monde ? ?
— Oui ! Mais surtout vivre !
— C'est toi, la vie. Tu es la vie. Pour moi tu es la vie.
Et puis j'ajoute, dans un murmure… « et je t'aime… »

Elle réagit dans un soupir dont j'ignore ce qu'il faut en comprendre. Elle est nue. Pudique, elle a revêtu la nuit. La nature l'enveloppe de sa manière élégante. Son corps cuivré brille comme les reflets de la Lune sur la mer.
Je m'aventure :
— Tu veux qu'on vive ensemble ?
— Mais non voyons, je te parle d'être sous le toit du monde !
— Tu parles de l'Everest ?
— pas « sur » mais « sous » !
Elle part d'un grand rire cristallin, pas vraiment moqueur, mais il m'atteint comme une lame au creux du cœur. Serais-je à ce point amoureux ? Elle ajoute tendrement en tournant vers moi un visage juvénile :
— T'es bête !
Et en même temps elle dépose un baiser sur mon front. Comme on le ferait sur celui d'un enfant.

Voilà peut-être qui nous sommes. Des enfants, avec des allures de grands. C'est ici l'île au trésor de Stevenson. La fabuleuse carte est celle du chemin de son cœur. Là réside le plus beau des trésors.
Sous le même toit de l'amour  immense et universel, c'est peut-être cela le grand secret qu'elle me fait découvrir à l'instant. Nigaud que je suis je tarde à comprendre.

Elle s'est endormie, habillée de rêves. J'effleure le dessus de sa main. Ses doigts frémissent imperceptiblement. Sa respiration est douce et régulière.
Je ne bougerai pas de toute la nuit.