A. Inquiétude

C’est un tableau qui te happe, vient forer au plus profond de toi. Entre les paumes, la fatigue et sans doute bien plus encore: l’angoisse, la douleur, la mort peut-être. Toutes ces ombres  pulsent là entre ses doigts, et même si les larmes ne coulent pas,  la déchirure, en silence, s'intensifie. Qu’importe le jour, le mois, l’année, qu’importe le lieu, et l’identité obscure, il est l’incarnation de l’homme qui scrute les vapeurs obscures de la vie, sombre dans l’égarement,  et ne peut dénouer les blessures. Ce qui est naufrage en lui fait écho aux plaies silencieuses qui tapissent tant de corps. Précarité du journal qui tient lieu de toile. Nous sommes saturés d’informations de toutes sortes, et tout glisse lorsque ce visage émerge et s’imprime en nous avec ce trait rouge, lien de sang qui relie tous les hommes.